Te estoy haciendo un destino aquí mismo.
Lo estoy dibujando en las alas de un pájaro.
Lo estoy pintando en la pared de mi cuarto.
Ahora el pájaro vuela con furia,
ahora lanza su grito de guerra
y se dispara contra la pared.
Sus plumas están flotando en el espacio.
Sus plumas mojándose en su sangre.
Coge una y te escribe este poema.
Óscar Hahn
La poesía se nutre de pájaros muertos y vivos enjaulados en corazones. ¿Cómo disfrutar del canto, de los destellos soleados de sus plumas sin apresarlos? Sin condenarlos. Cojo su sangre y dibujo un carbonero que disparo contra la foresta. Se pierde su silueta con sus plumas entre los altos abetos...
ResponderEliminarbesos acolchados
Querido Aka,una vez más,haces que los pájaros dejen de morir debajo de sus alas.
ResponderEliminarGracias.
Qué bonito. Espero que tras escribir este poema, siga estando bien.
ResponderEliminarCharly,seguro que tiene algo de Fénix.
ResponderEliminarAhora es libre.Y vuela muy alto.