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Donde se desgarra la memoria, comienza una película vieja,

una música vieja sin sentido.

Cesó la lluvia en el parque del descanso y no puedo explicar

el intenso perfume de las lilas en esta primavera.

Tomar el décimo tranvía, salir, pasar bajo el arco de Stalin:

todo es igual a como era antes, hace mucho tiempo.

Acá me tomaban de la mano, acá me tomaban en brazos,

acá, al aire libre, pasaban una película.

El arte mostraba los mismos sentimientos:

este parque del descanso, al muchacho en brazos.

El pasado infinito, marcado de una manera opaca,

le impide al futuro despegar.

Por nostalgia, jugando, o por borrachera

pasear en el teleférico encima de los pinos, hasta el cielo,

pero aun así es imposible comprender

si la guerra ya pasó o si no hubo guerra.

Todo en blanco y negro, las madres caminan con sus hijos,

el maldito altavoz canta algo victoriosamente.

Viví tanto tiempo en este mundo, cómo pude sobrellevar 

este corazón agitado,

lágrimas, y hasta lo contrario.

 

Boris Rizhy