sábado, 28 de julio de 2012

II











Yo,sin embargo,yazgo solo
encerrado en hielo,lleno de heridas.

Todavía la nieve
no me vendó los ojos.

Los muertos, abrazados a mí,
callan en todas las lenguas.

¡Nadie me ama ni ha agitado
una lámpara para mí!

Ingeborg Bachmann

domingo, 22 de julio de 2012

celui care m-a iubit






















Llega a tu casa y se sienta a la mesa.
Poco a poco tendrá un lugar en cada habitación,
En las paredes y muebles estarán sus huellas,
Destendera tu cama y ahuecara tu almohada.
Los libros de la biblioteca,precioso tejido de años,
Se acomodarán a su gusto y semejanza,
Cambiará de lugar las fotos antiguas.
Otros ojos mirarán tus costumbres,
Tu ir y venir entre paredes y abrazos,
Y serán distintos los ruidos cotidianos y los olores.
Cualquier tarde que ya nunca olvidarás
El que desbarató tu casa y habitó tus cosas
Saldrá por la puerta sin decir adiós.
Deberás comenzar a hacer de nuevo la casa,
Reacomodar los muebles,limpiar paredes,
Cambiar la cerradura,romper retratos,
Barrerlo todo y seguir viviendo.

María M. Carranza

sábado, 21 de julio de 2012

*

















Estuve allí
Contigo
Cuando mis manos temblaban
Estaba allí
A tu lado
Besaba tus labios
Permanecía hombro a hombro contigo
Sobre el Puente Mirabeau
Reíamos con humor negro
Sobre las calles de Chernivtsi
Leche negra bebía contigo
Al desayuno y a la cena
Y grité
Toda la noche
¡Paul! ¡Paul!
Ahora hago eco desde el fondo
De tu alma
Permanecía contigo sobre el Puente Mirabeau
Gritaba y perdía mi voz
Perdía mis manos
Mi cabello
Mi mente…
Con tu corazón
Estuve allí
Permanecía hombro a hombro sobre el Puente Mirabeau
Podía sentir el sudor en las palmas y el
Latido del corazón
Vi el último latido…
Pero permanezco.
Mi nombre es Poesía.

Yryna Vikyrchak

miércoles, 18 de julio de 2012

.






















Un pájaro vivía en mí.
Una flor viajaba en mi sangre.
Mi corazón era un violín.

Quise o no quise. Pero a veces
me quisieron. También a mí
me alegraban: la primavera,
las manos juntas, lo feliz.

¡Digo que el hombre debe serlo!

Aquí yace un pájaro.
Una flor.
Un violín.

Juan Gelman

jueves, 12 de julio de 2012

om hösten



















Me topé con un vendedor de cordones de zapatos
en una callejuela del zoco
Quería venderme unos cordones
a mí que no tengo zapatos
cordones rojos,negros,de algodón,de seda
No veía que iba descalza
Este hombre tenía que estar ciego o loco
o quizá fuese ese cuerdo
Nos saludamos
con el signo que significa «Ya sabes».
Y ambos nos echamos a reír

Gunnar Ekelöf


martes, 10 de julio de 2012

una despedida

















Tarde acerada y deleitosa y monstruosa como un ángel oscuro.
Tarde cuando vivieron nuestros labios en la desnuda intimidad de los besos.

El tiempo inevitable se desbordaba sobre el abrazo inútil.
Prodigábamos pasión juntamente,no para nosotros sino para la soledad ya inmediata.

Nos rechazó la luz;la noche había llegado con urgencia.
Fuimos hasta la verja en esa gravedad de la sombra que ya el lucero alivia.

de la sombra que ya el lucero alivia.

Como quien vuelve de un perdido prado yo volví de tu abrazo.
Como quien vuelve de un país de espadas yo volví de tus lágrimas.

Tarde que dura vívida como un sueño
entre las otras tardes.

Después yo fui alcanzando y rebasando
noches y singladuras.

Jorge Luis Borges

viernes, 6 de julio de 2012

.
















***
Casas enfiladas,casas enfiladas,
casas enfiladas.
Cuadrados,cuadrados,cuadrados.
Casas enfiladas.
Las gentes ya tienen el alma cuadrada,
ideas en fila
y ángulo en la espalda.
Yo misma he vertido ayer una lágrima,
Dios mío,cuadrada.

 ***
Oye:yo era como un mar dormido.
Me despertaste y la tempestad ha estallado.
Sacudo mis olas,hundo mis buques,
subo al cielo y castigo estrellas,
me avergüenzo y escondo entre mis pliegues,
enloquezco y mato mis peces.
No me mires con miedo.Tú lo has querido.

 ***
Tú me dijiste:no lloró mi padre;
tú me dijiste:no lloró ni abuelo;
no han llorado los hombres de mi raza,
eran de acero.
Así diciendo te brotó una lágrima
y me cayó en la boca...más veneno.
Yo no he bebido nunca en otro vaso
así pequeño.
Débil mujer,pobre mujer que entiende
dolor de siglos conocí al beberlo:
¡Oh,el alma mía soportar no puede
todo su peso!

Alfonsina Storni