También en primavera mueren los cisnes
y ahí flotaba
muerto un domingo
girando de lado
en la corriente
y fui hasta la rotonda
y distinguí
dioses en carros,
perros, mujeres
que giraban,
y la muerte
se me precipitó garganta abajo
como un ratón,
y oí llegar a la gente
con sus canastos de camping
y sus risas
y me sentí culpable
por el cisne
como si la muerte
fuese algo vergonzoso
y me alejé
como un idiota
y les dejé
mi hermoso cisne.
Charles Bukowski
Bukowsky es un autor con el que yo me identifico y que mucha gente identifica conmigo, también, como si ciertas formas de decir, de sacarse la máscara poética y sencillamente decir, no fueran poesía.
ResponderEliminarMe gustan mucho los cisnes.
Estaba pensando cuantos cisnes llevo asesinados en los pocos poemas que tengo escritos. Supongo que llevo asesinados más cisnes que poemas.
Quizás por eso no escribo tantos poemas. Para cuidar los tres o cuatro cisnes que me quedan.
Lehitraot, Etecé.
Akhmatova escribió a Pasternak:
ResponderEliminar"he who compared himself to the eye of a horse"
Un verso que se parece a ti.